Por amor al arte, al arte de hacer daño,de querer sin ser querido,de olvidar y ser buscado,de no dejar seguir avanzando,de volver cuando las obras han terminado,de querer algo justo en el momento que lo has perdido.Soy tu infección,pero te juro que yo siempre creí que mi nombre era la cura y no la enfermedad.
Abrázame,como las mantas en las noches de invierno,esta mal decirlo pero es lo que quiero.
Tus manos son mi país y en tu boca hay un futuro perfecto.
Déjame respirar de ti,memorizar tu olor,morderte,acariciarte,descubrir(me)te.
Me apeteces.
